En el que se demuestra que Phileas Fogg no ganó nada con su vuelta al mundo, a no ser la felicidad.
Sí; Phileas Fogg en persona.
El lector recordará que a las ocho y cinco de la tarde —unas veinticinco horas después de la llegada de los viajeros a Londres—, Passepartout había sido enviado por su amo para contratar los servicios del reverendo Samuel Wilson para una determinada ceremonia matrimonial, que debía tener lugar al día siguiente.
Passepartout marchó a su recado encantado. Pronto llegó a la casa del clérigo, pero no lo encontró en casa. Passepartout esperó unos buenos veinte minutos, y cuando dejó al reverendo caballero, eran las ocho y treinta y cinco. ¡Pero en qué estado se encontraba! Con el cabello revuelto y sin sombrero, corría por la calle como jamás se había visto correr a hombre alguno, derribando a los transeúntes, arrasando la acera como una tromba marina.
En tres minutos estaba de nuevo en Saville Row, y entró tambaleándose en la habitación de Mr. Fogg.
No pudo hablar.
—¿Qué ocurre? —preguntó el señor Fogg.
“¡Mi amo!—exclamó jadeando Passepartout—el matrimonio—imposible—”
“¿Imposible?”
“Imposible—para mañana.”