a las ocho y, con su paso regular, que latía al segundo, como un reloj astronómico, dirigió sus pasos hacia la oficina de pasaportes. En cuanto a las maravillas de Bombay —su famoso ayuntamiento, su espléndida biblioteca, sus fuertes y muelles, sus bazares, mezquitas, sinagogas, sus iglesias armenias y la noble pagoda de Malabar Hill, con sus dos torres poligonales—, no le importaban un bledo. No se dignaría examinar ni siquiera las obras maestras de Elefanta, ni los misteriosos hipogeos, ocultos al sureste de los muelles, ni aquellos finos restos de arquitectura budista, las grutas Kanherian de la isla de Salcette.
Concluida su gestión en la oficina de pasaportes, Phileas Fogg se dirigió tranquilamente a la estación de ferrocarril, donde encargó la cena. Entre los platos que le sirvieron, el dueño del establecimiento recomendó especialmente un guiso de «conejo nativo», del que se sentía muy orgulloso.
Mr. Fogg probó el plato en consecuencia, pero, a pesar de su salsa especiada, lo encontró poco apetitoso. Tocó el timbre para llamar al mesonero y, cuando este apareció, le dijo, fijando en él sus claros ojos: —¿Es esto conejo, caballero?
“Sí, mi señor”, respondió audazmente el bribón, “conejo de las selvas”.
“¿Y este conejo no maulló cuando lo mataron?”
“¡Mew, señor! ¡Cómo, una madriguera de conejos! Te juro que—”
“Tenga la bondad, señor casero, de no jurar, y recuerde esto: los gatos eran considerados antiguamente, en la India, como animales sagrados. Esos sí que eran buenos tiempos.”
«¿Para los gatos, mi señor?»
“¡Quizá también para los viajeros!”