Tomando un coche por la tarifa de tres dólares, él y Aouda subieron, mientras Passepartout montaba en el pescante junto al cochero, y se pusieron en marcha hacia el Hotel Internacional.
Desde su posición elevada, Passepartout observaba con mucha curiosidad las anchas calles, las casas bajas y de hileras uniformes, las iglesias de estilo gótico anglosajón, los grandes muelles, los almacenes suntuosos de madera y ladrillo, los numerosos vehículos, ómnibus, tranvías de caballos y, sobre las aceras, no solo estadounidenses y europeos, sino chinos e indios. A Passepartout le sorprendía todo cuanto veía. San Francisco ya no era la ciudad legendaria de 1849 —una ciudad de bandidos, asesinos e incendiarios que habían acudido allí en masa en busca de botín; un paraíso de forajidos donde se jugaba con polvo de oro, con un revólver en una mano y un cuchillo Bowie en la otra—: ahora era un gran emporio comercial.
La elevada torre de su Ayuntamiento dominaba todo el panorama de calles y avenidas, que se cruzaban en ángulos rectos, y en medio de las cuales aparecían agradables y verdosas plazas, mientras que más allá se divisaba el barrio chino, que parecía importado del Imperio Celestial en una caja de juguetes. Raras veces se veían sombreros de ala ancha, camisas rojas o indios con plumas; pero por todas partes abundaban los sombreros de copa y las levitas negras, lucidos por una multitud de hombres de aspecto distinguido y nerviosamente activos. Algunas de las calles —especialmente Montgomery Street, que es para San Francisco lo que Regent Street para Londres, el Boulevard des Italiens para París y Broadway para Nueva York— estaban bordeadas de espléndidos y espaciosos comercios que exponían en sus escaparates los productos del mundo entero.
Cuando Passepartout llegó al International Hotel, no le pareció en absoluto haber salido de Inglaterra.