Tambaleándose y sosteniéndose contra las paredes, cayendo y volviéndose a levantar, e impulsado irresistiblemente por una especie de instinto, no dejaba de gritar: «¡El Carnatic! ¡El Carnatic!».
El vapor aguardaba junto al muelle, resoplando y a punto de zarpar. A Passepartout le quedaban pocos pasos por dar; y, precipitándose sobre la plancha de embarque, la cruzó y cayó desvanecido sobre la cubierta, justo cuando el Carnatic se ponía en marcha.
Varios marineros, que al parecer estaban acostumbrados a este género de escenas, llevaron al pobre francés a la segunda categoría, y Passepartout no despertó hasta encontrarse a ciento cincuenta millas de China.
Se halló así a la mañana siguiente en la cubierta del Carnatic, respirando con avidez la estimulante brisa marina. El aire puro lo despejó. Comenzó a recomponer sus ideas, tarea que le resultó ardua; pero al fin recordó los acontecimientos de la víspera, la revelación de Fix y la fumadero de opio.
—Es evidente —se dijo—, ¡que he estado abominablemente borracho! ¿Qué dirá el señor Fogg? Al menos no he perdido el vapor, que es lo más importante.
Luego, al acordarse de Fix:
«En cuanto a ese bribón, espero que nos hayamos librado bien de él, y que no haya tenido la audacia, como pretendía, de seguirnos a bordo del Carnatic. ¡Un detective tras la pista de míster Fogg, acusado de robar el Banco de Inglaterra! ¡Bah! Míster Fogg es tan poco ladrón como yo asesino».
¿Debía revelar a su amo la verdadera misión de Fix? ¿Convendría contarle el papel que estaba desempeñando el detective? ¿No sería mejor