El andén de la estación le quemaba los pies y no podía moverse. El conflicto en su mente comenzó de nuevo; la ira y el fracaso lo ahogaban. Deseaba seguir luchando hasta el final.
Mientras los pasajeros y algunos de los heridos, entre ellos el coronel Proctor, cuyas lesiones eran graves, habían tomado sus asientos en el tren.
Se oía el zumbido de la caldera recalentada y el vapor escapaba por las válvulas. El maquinista pitó, el tren se puso en marcha y pronto desapareció, mezclando su humo blanco con los torbellinos de la nieve que caía densamente.
El detective se había quedado atrás.
Pasaron varias horas. El tiempo era sombrío y hacía mucho frío.
Fix permanecía inmóvil en un banco de la estación; cualquiera lo habría tomado por dormido.
Aouda, a pesar del temporal, salía constantemente de la sala de espera, iba hasta el extremo del andén y escudriñaba a través de la tempestad de nieve, como si quisiera atravesar la bruma que estrechaba el horizonte a su alrededor y escuchar, de ser posible, algún sonido bienvenido.
No oía ni veía nada. Entonces regresaba, calada hasta los huesos, para volver a salir al cabo de unos momentos, pero siempre en vano.
Llegó la noche, y el pequeño grupo no había regresado. ¿Dónde estarían? ¿Habrían encontrado a los indios y estarían librando un combate con ellos, o seguían deambulando entre la niebla?
El comandante del fuerte estaba preocupado, aunque intentaba ocultar sus temores. Al acercarse la noche, la nevada disminuyó, pero el frío se volvió intenso. Un silencio absoluto se posó sobre las llanuras. Ni el vuelo de un ave ni el paso de una bestia perturbaban la perfecta calma.