Passepartout no podía contemplar sin cierto espanto a estas mujeres, encargadas, en grupos, de conferir la felicidad a un solo mormón. Su sentido común compadecía, sobre todo, al esposo. Le parecía una cosa terrible tener que guiar a tantas esposas a la vez a través de las vicisitudes de la vida, y conducirlas, por decirlo así, en bloque al paraíso mormón con la perspectiva de verlas en compañía del glorioso Smith, que sin duda era el principal adorno de aquel lugar deleitable, por toda la eternidad. Se sentía decididamente repelido por semejante vocación, y se imaginaba —tal vez se equivocaba— que las bellas de Salt Lake City le dirigían miradas bastante alarmantes a su persona. Por fortuna, su estancia allí fue muy breve. A las cuatro, el grupo se encontraba de nuevo en la estación, tomó asiento en el tren y sonó el silbato de partida. Justo en el momento, sin embargo, en que las ruedas de la locomotora empezaron a moverse, se oyeron gritos de «¡Alto! ¡Alto!».
Los trenes, como el tiempo y la marea, no esperan a nadie.
El caballero que lanzó los gritos era evidentemente un mormón rezagado. Venía sin aliento de tanto correr.
Para su fortuna, la estación no tenía ni puertas ni barreras. Corrió por las vías, saltó a la plataforma trasera del tren y cayó, exhausto, en uno de los asientos.
Passepartout, que había estado observando ansiosamente a este gimnasta aficionado, se le acercó con vivo interés y supo que se había dado a la fuga tras una desagradable escena doméstica.
Cuando el mormón hubo recuperado el aliento, Passepartout se atrevía a preguntarle educadamente cuántas mujeres tenía; pues, por la manera en que había huido, se podía pensar que tenía al menos veinte.
“Uno, señor —respondió el mormón, alzando los brazos hacia el cielo—, ¡uno, y fue suficiente!”