Se repartían golpes desde lo alto de los carruajes y ómnibus que habían quedado bloqueados en la multitud. Botas y zapatos volaban por los aires, y el señor Fogg creyó incluso oír el crujido de revólveres mezclado con el estrépito; la turba se acercó a la escalinata y desbordó el peldaño inferior. Uno de los bandos había sido evidentemente rechazado, pero los meros espectadores no podían saber si Mandiboy o Camerfield habían obtenido la victoria.
—Sería prudente que nos retiráramos —dijo Fix, a quien le preocupaba que el señor Fogg sufriera algún daño, al menos hasta que regresaran a Londres—. Si en todo esto hay alguna cuestión relacionada con Inglaterra y nos reconocen, me temo que las cosas se nos pondrán difíciles.
—Un súbdito inglés… —empezó el señor Fogg.
No terminó la frase; pues en ese momento se armó un estruendo terrible en la terraza detrás de la escalinata donde estaban, y se oyeron gritos frenéticos de: «¡Viva Mandiboy! ¡Hip, hip, hurrah!».
Era una banda de votantes que acudía al rescate de sus aliados, tomando a las fuerzas de Camerfield por el flanco. Mr. Fogg, Aouda y Fix se encontraron entre dos fuegos; era demasiado tarde para escapar. El torrente de hombres, armados con garrotes y bastones cargados, era irresistible. Phileas Fogg y Fix fueron rudamente empujados en sus intentos de proteger a su bella compañera; el primero, tan sereno como siempre, intentó defenderse con las armas que la naturaleza ha colocado en el extremo del brazo de todo inglés, pero en vano. Un individuo alto y fornido, de barba roja, rostro encendido y hombros anchos, que parecía ser el jefe de la banda, levantó el puño