—Esos acordes dan la quinta y la octava —dijo el señor Fogg.
Estas fueron las únicas palabras que pronunció durante el viaje.
Aouda, cómodamente envuelta en pieles y abrigos, estaba protegida todo lo posible de los embates del viento helado.
En cuanto a Passepartout, tenía la cara tan roja como el disco del sol cuando se pone en la bruma, y aspiraba con esfuerzo el aire cortante. Con su natural alegría de espíritu, empezó a abrigar esperanzas de nuevo.
Llegarían a Nueva York por la tarde, si no por la mañana, del 11, y aún quedaban ciertas posibilidades de que fuera antes de que zarpase el vapor hacia Liverpool.
Passepartout sintió incluso un gran deseo de estrechar la mano de su aliado, Fix. Recordaba que fue el detective quien consiguió el trineo, el único medio de llegar a tiempo a Omaha; pero, frenado por algún presentimiento, guardó su reserva habitual.
Una cosa, sin embargo, que Passepartout nunca olvidaría, era el sacrificio que el señor Fogg había hecho, sin vacilar, para rescatarlo de los sioux. ¡El señor Fogg había arriesgado su fortuna y su vida. No! ¡Su criado nunca olvidaría eso!
Mientras cada uno de los viajeros estaba absorto en reflexiones tan distintas, el trineo volaba sobre la vasta alfombra de nieve. Los arroyos por los que pasaba no se percibían. Campos y arroyos desaparecían bajo la blanquecina uniformidad. La llanura estaba absolutamente desierta. Entre la vía del Union Pacific y el ramal que une Kearney con Saint Joseph formaba una gran isla deshabitada. Ni aldea, ni estación, ni fuerte aparecían.