“Oh, muy curioso. ¡Mezquitas, minaretes, templos, fakires, pagodas, tigres, serpientes, elefantes! Espero que tenga tiempo de sobra para hacer turismo”.
—Eso espero, Monsieur Fix. Ya ve usted, un hombre con sentido común no debe pasarse la vida saltando de un vapor a un tren, ¡y de un tren a otro vapor, pretendiendo dar la vuelta al mundo en ochenta días! No; toda esa gimnasia, puede usted estar seguro, cesará en Bombay.
“¿Y al señor Fogg le va bien?”, preguntó Fix, con el tono más natural del mundo.
“Bastante bien, y yo también. Como como un ogro famélico; es el aire del mar”.
“Pero jamás veo a su amo en la cubierta”.
“Jamás; no tiene la menor curiosidad”.
—¿Sabe usted, señor Passepartout, que este simulado viaje en ochenta días puede ocultar algún encargo secreto, tal vez una misión diplomática?
—En verdad, señor Fix, le aseguro que no sé nada al respecto, ni daría medio chelín por averiguarlo.
Después de esta reunión, Passepartout y Fix tomaron la costumbre de charlar juntos, empeñándose este último en ganarse la confianza del digno hombre. Frecuentemente le ofrecía un vaso de güisqui o de pale ale en el salón del vapor, el cual Passepartout nunca dejaba de aceptar con graciosa presteza, considerando mentalmente a Fix como el mejor de los buenos muchachos.
Mientras tanto, el Mongolia avanzaba rápidamente; el 13 se divisó Moca, rodeada de sus muros en ruinas sobre los cuales crecían palmeras datileras, y en las montañas del fondo se avistaron vastos cafetales.