Nos echó un buen vistazo a todos y luego, para mi asombro, se acercó a mí y me entregó un atado de papeles.
—He oído hablar de usted —dijo con una voz que no era del todo inglesa ni del todo americana, pero que resultaba sumamente suave y agradable—. Usted es el historiador de este grupo. Bien, doctor Watson, jamás ha pasado por sus manos una historia como esta, y me juego mi último dólar a que es así. Cuéntela a su manera; pero ahí están los hechos, y no puede dejar de cautivar al público mientras los tenga. Llevo dos días encerrado, y he empleado las horas de luz —toda la luz que he podido conseguir en esa ratonera— en poner el asunto por escrito. Son suyos, si los quiere: para usted y para su público. Ahí tiene la historia del Valle del Terror.
—Eso es el pasado, míster Douglas —dijo Sherlock Holmes con tranquilidad—. Lo que deseamos ahora es escuchar su relato del presente.
—Lo tendrá, señor —dijo Douglas.
—¿Puedo fumar mientras hablo? Bien, gracias, señor Holmes. Usted mismo es fumador, si mal no recuerdo, y adivinará lo que es pasarse dos días con tabaco en el bolsillo y temiendo que el olor lo delate.
Se apoyó contra la chimenea y dio chupadas al cigarro que Holmes le había entregado.
—He oído hablar de usted, señor Holmes. Nunca imaginé que llegaría a conocerlo. Pero antes de que termine con eso —asintió con la cabeza hacia mis papeles—, dirá que le he traído algo nuevo.
El inspector MacDonald había estado mirando al recién llegado con el mayor asombro. > «¡Vaya, esto ya me supera del todo! —exclamó por fin—. Si usted es el señor John Douglas de Birlstone