“No puedo olvidar que una vez te hablé con el corazón en la mano, y que te lo guardaste para ti, a pesar de que el propio Jefe vino a preguntarte al respecto”.
—¿Qué más podía hacer si confiabas en mí? No era que estuviera de acuerdo con lo que decías.
—Sé bien eso. Pero tú eres con quien puedo hablar y estar a salvo. Tengo un secreto aquí —se llevó la mano al pecho—, y me está consumiendo la vida. Ojalá le hubiera tocado a cualquiera de ustedes antes que a mí. Si lo cuento, significará un asesinato, sin duda. Si no lo hago, puede traernos el fin a todos. ¡Dios me ayude, pero estoy a punto de perder la cabeza por esto!
McMurdo miró al hombre con fijeza. Le temblaban todos los miembros. Vertió un poco de whisky en un vaso y se lo tendido.
«Esa es la medicina para gente como tú —dijo—. Ahora cuéntamelo».
Morris bebió, y su rostro pálido cobró un tinte de color.
«Puedo contárselo todo en una sola frase —dijo—: hay un detective tras nuestra pista».
McMurdo lo miró con asombro. «Hombre, estás loco —dijo—. ¿Acaso el lugar no está lleno de policías y detectives, y qué daño nos han hecho jamás?».
“No, no, no es ningún hombre de la comarca. Como usted dice, los conocemos, y poco es lo que pueden hacer. ¿Pero ha oído hablar de Pinkerton?”
“He leído de algunas gentes con ese nombre”.