Lawler ya había llevado a cabo catorce encargos de este tipo, y Andrews tres.
Eran, según descubrió McMurdo, muy propensos a conversar sobre sus hazañas del pasado, las cuales relataban con el orgullo medio tímido de hombres que habían prestado un servicio bueno y desinteresado a la comunidad. Sin embargo, se mostraban reservados en cuanto al trabajo inmediato que tenían entre manos.
—Nos escogieron porque ni el muchacho ni yo bebemos —explicó Lawler—. Pueden contar con que diremos solo lo necesario. No debe tomarlo a mal, pero obedecemos las órdenes del delegado del condado.
“Claro, todos estamos en el mismo barco”, dijo Scanlan, el compañero de McMurdo, mientras los cuatro se sentaban a cenar juntos.
“Eso es muy cierto, y hablaremos hasta que las vacas vuelvan a casa sobre el asesinato de Charlie Williams o de Simon Bird, o de cualquier otro trabajo del pasado. Pero hasta que el trabajo esté hecho, no decimos nada”.
“Hay media docena por aquí a los que tengo algo que decirles”, dijo McMurdo, con un juramento. “Supongo que no es a Jack Knox de Ironhill a quien andáis buscando. Iría bastante lejos para verle recibir su merecido”.
“No, todavía no es él.”
“¿O Herman Strauss?”
“No, ni a él tampoco.”
—Bueno, si no nos lo quieres decir, no podemos obligarte; pero me encantaría saberlo.
Lawler sonrió y negó con la cabeza. No se dejó arrastrar.