McGinty abrió los ojos. No estaba acostumbrado a que le respondieran de tal modo, y eso le divirtió. «¿Por qué no quieres decirme?».
“Porque ningún hermano puede decirle una mentira a otro.”
“¿Entonces la verdad es demasiado mala para decirse?”
“Puedes decirlo de ese modo si quieres”.
—Mire, señor, usted no puede esperar que yo, como Maquinarte, deje pasar a la logia a un hombre de cuyo pasado no puede responder.
McMurdo parecía desconcertado. Luego sacó un recorte de periódico gastado del bolsillo interior.
—¿No delatarías a un camarada? —dijo él.
—¡Te pasaré la mano por la cara si me vuelves a decir semejantes palabras! —gritó McGinty con enojo.
—Tiene razón, concejal —dijo McMurdo con docilidad—. Debería disculparme. Hablé sin pensar. Bueno, sé que estoy a salvo en sus manos. Mire ese recortes.
McGinty ojeó la relación del tiroteo de un tal Jonas Pinto, en el Lake Saloon, en Market Street, Chicago, en la semana de Año Nuevo de 1874.
—¿Su trabajo? —preguntó mientras devolvía el papel.
McMurdo asintió.
“¿Por qué le disparaste?”
“Yo le ayudaba al Tío Sam a fabricar dólares. Tal vez los míos no fueran de oro tan bueno como los suyos, pero tenían el mismo aspecto y