“¡Demuéstralo! ¿Acaso no hay cincuenta asesinatos para demostrarlo? ¿Qué hay de Milman y Van Shorst, y la familia Nicholson, y el viejo Sr. Hyam, y el pequeño Billy James, y los demás? ¡Demuéstralo! ¿Hay un solo hombre o mujer en este valle que no lo sepa?”
—¡Mire usted! —dijo McMurdo con fervor—. Quiero que retire lo que ha dicho o que lo demuestre. Lo uno o lo otro debe hacer antes de que yo salga de esta habitación.
Póngase en mi lugar. Aquí me tiene, un desconocido en el pueblo. Pertenezco a una sociedad que conozco únicamente como benévola. La encontrará a lo largo y ancho de los Estados Unidos, pero siempre como una sociedad benévola.
Ahora bien, cuando cuento con unirme a ella aquí, usted me dice que es lo mismo que una sociedad de asesinos llamada los Scowrers. Supongo que me debe una disculpa o bien una explicación, señor Shafter.
“Solo puedo decirle lo que todo el mundo sabe, mister. Los jefes de los unos son los jefes de los otros. Si ofende a los unos, son los otros los que le golpearán. Lo hemos comprobado demasiadas veces”.
“Eso no son más que habladurías; ¡quiero pruebas!”, dijo McMurdo.
“Si vive aquí mucho tiempo, tendrá su prueba. Pero olvido que usted mismo es uno de ellos. Pronto será tan malo como los demás. Pero encontrará otro alojamiento, mister. No puedo tenerlo aquí. ¿No es bastante malo que uno de esta gente venga a cortejar a mi Ettie, y que no me atreva a rechazarlo, como para que además tenga a otro de huésped? ¡Sí, en verdad, no dormirá aquí después de esta noche!”
McMurdo se vio condenado al destierro tanto de sus cómodas habitaciones como de la muchacha a la que amaba. La encontró sola en la salita esa misma noche y le vertió sus cuitas al oído.