—Vaya, eso es notable —dijo el inspector pensativo—. Siga hablando, Mr. Holmes. Me está encantando. ¡Es magnífico!
Holmes sonrió. Siempre se sentía halagado por la admiración sincera, la característica del verdadero artista. —¿Qué hay de Birlstone? —preguntó.
“Todavía tenemos tiempo”, dijo el inspector, mirando su reloj.
“Tengo un coche en la puerta y no nos llevará veinte minutos llegar a Victoria. Pero a propósito de este cuadro: creí que una vez me había dicho, Mr. Holmes, que jamás había conocido al profesor Moriarty”.
“No, nunca lo he hecho.”
“Entonces, ¿cómo sabes lo de sus habitaciones?”
“Ah, eso es otra cuestión. He estado tres veces en sus habitaciones, dos veces esperando a que volviera bajo diferentes pretextos y marchándome antes de que llegara. Una vez... bueno, apenas puedo contar lo de esa vez a un detective oficial. Fue en la última ocasión cuando me tomé la libertad de echar un vistazo a sus papeles, con los resultados más inesperados”.
¿Encontraste algo comprometedor?
“Absolutamente nada. Eso fue lo que me sorprendió. Sin embargo, ahora ya has visto la clave del cuadro.
Demuestra que es un hombre muy rico. ¿Cómo adquirió su riqueza? No está casado. Su hermano menor es jefe de estación en el oeste de Inglaterra. Su cátedra vale setecientos al año. Y posee un Greuze”.
¿Y?
“Ciertamente la deducción es evidente”.