—No lo sé, mister Holmes. Puede que haya habido uno solo. Hace meses que no los noto.
—Una mancuerna… —dijo Holmes con seriedad; pero sus palabras se vieron interrumpidas por un seco golpe en la puerta.
Un hombre alto, bronceado, de aspecto competente y afeitado se asomó a nuestro encuentro. No tuve ninguna dificultad en adivinar que era el Cecil Barker del que había oído hablar. Sus ojos dominantes recorrieron con rapidez y una mirada inquisitiva de rostro en rostro.
—Perdone que interrumpa su consulta —dijo—, pero debería enterarse de las últimas noticias.
“¿Una detención?”
“Ojalá tuviera esa suerte. Pero han encontrado su bicicleta. El tipo se dejó la bicicleta atrás. Ven a echar un vistazo. Está a menos de cien yardas de la puerta del vestíbulo”.
Encontramos a tres o cuatro mozos de cuadra y holgazanes de pie en el camino de entrada, examinando una bicicleta que había sido sacada de un grupo de perennes en el que había estado oculta. Era una Rudge-Whitworth muy usada, salpicada como si viniera de un viaje considerable. Había una bolsa de sillín con llave inglesa y latonera de aceite, pero ninguna pista sobre el propietario.
—Sería una gran ayuda para la policía —dijo el inspector—, si estas cosas estuvieran numeradas y registradas. Pero debemos darnos con un canto en los dientes por lo que tenemos. Si no podemos averiguar adónde fue, al menos es probable que sepamos de dónde vino. Pero ¿por qué diablos se le ocurriría al tipo dejarlo atrás? ¿Y cómo demonios se ha escapado sin él? No parece que veamos ni un rayo de luz en el caso, señor Holmes.
—¿A que no? —respondió mi amigo pensativo—. ¡Quién sabe!