“Bueno, de todos modos no era un hombre gordo. No necesitamos sus deducciones, señor Holmes, para saber eso. Pero usted o yo podríamos colarnos perfectamente”.
Holmes caminó hasta el borde del foso y miró al otro lado. Luego examinó el saliente de piedra y el borde de hierba que había más allá.
—Lo he examinado bien, mister Holmes —dijo White Mason—. No hay nada, ni rastro de que nadie haya desembarcado... pero ¿por qué iba a dejar ningún rastro?
—Exacto. ¿Por qué habría de hacerlo? ¿El agua está siempre turbia?
“Generalmente de este color. El arroyo arrastra la arcilla”.
“¿Qué tan profundo es?”
“Como a dos pies a cada lado y tres en el medio”.
“De modo que podemos descartar toda idea de que el hombre se haya ahogado al cruzar”.
“No, un niño no podría ahogarse en él.”
Cruzamos el puente levadizo, y nos abrió un personaje pintoresco, nudoso y reseco, que era el mayordomo, Ames.
El pobre viejo estaba pálido y tembloroso a causa de la impresión.
El sargento de la aldea, un hombre alto, ceremonioso y melancólico, seguía haciendo guardia en la habitación del Destino.
El doctor se había marchado.
—¿Alguna novedad, sargento Wilson? —preguntó White Mason.
—No, señor.