McMurdo sacó un sobre y lo acercó a la turbia lámpara de aceite. «Aquí está la dirección: Jacob Shafter, calle Sheridan. Es una casa de huéspedes que me recomendó un hombre al que conocía en Chicago».
—Bueno, yo no la conozco; pero Vermissa está fuera de mi jurisdicción. Yo vivo en Hobson’s Patch, y este es el lugar donde vamos a detenernos. Pero, oiga, le voy a dar un consejo antes de que nos separemos: si se meten en un lío en Vermissa, vaya derecho a la Union House y busque al jefe McGinty. Él es el dirigente de la Logia de Vermissa, y aquí no pasa nada a menos que el Gran Jack McGinty lo quiera.
¡Hasta luego, compañero! Tal vez nos veamos en la logia alguna de estas noches. Pero recuerde mis palabras: si tiene algún problema, vaya a ver al jefe McGinty.
Scanlan descendió, y McMurdo se quedó una vez más a solas con sus pensamientos. La noche ya había caído, y las llamas de los numerosos hornos rugían y saltaban en la oscuridad. Sobre su fondo rojizo, unas siluetas oscuras se inclinaban y se esforzaban, retorciéndose y girando, con el movimiento de un trinquete o de un malacate, al ritmo de un estrépito y un rugido eternos.
“Supongo que el infierno debe de parecerse un poco a eso”, dijo una voz.
McMurdo se volvió y vio que uno de los policías se había movido en su asiento y estaba mirando hacia el páramo de fuego.
—A decir verdad —dijo el otro policía—, admito que el infierno debe de ser algo parecido. Si hay peores demonios allá abajo que algunos que podríamos nombrar, sería más de lo que esperaría. Supongo que es usted nuevo por esta zona, ¿joven?
—Bueno, ¿y qué si lo soy? —respondió McMurdo con voz hosca.