Eran las dos de la mañana cuando llegaron a la casa solitaria. La noche era ventosa, con nubes desgarradas que desfilaban rápidamente por la faz de una luna menguante. Les habían advertido que se guardaran de los sabuesos; así que avanzaron con cautela, con las pistolas armadas en las manos. Pero no se oía más ruido que el aullido del viento, ni se veía más movimiento que el balanceo de las ramas sobre sus cabezas.
McMurdo escuchó en la puerta de la casa solitaria; pero dentro todo estaba en silencio. Luego apoyó contra ella la bolsa de pólvora, le hizo un corte con el cuchillo y le ató la mecha. Cuando esta bien encendida, él y sus dos compañeros salieron corriendo, y ya estaban a cierta distancia, a salvo y cómodos en una zanja protectora, antes de que el estruendo ensordecedor de la explosión, junto con el sordo y profundo retumbo del edificio al venirse abajo, les indicara que su trabajo había terminado. Jamás se había llevado a cabo una labor más limpia en los sangrientos anales de la sociedad.
¡Pero qué lástima que una obra tan bien organizada y llevada a cabo con tanta audacia se haya perdido por nada!
Alertado por la suerte de las distintas víctimas, y sabiendo que estaba sentenciado a destrucción, Chester Wilcox se había mudado con su familia el día anterior a unos alojamientos más seguros y menos conocidos, donde una guardia de policía velaría por ellos.
Era una casa vacía que había sido derribada por la pólvora, y el sombrío y veterano sargento de color de la guerra aún seguía enseñando disciplina a los mineros de Iron Dike.
—Déjamelo a mí —dijo McMurdo—. Es mi hombre, y lo atraparé sin duda aunque tenga que esperarlo un año.