empañado por el humo del tabaco y cargado de olor a licores. El local estaba brillantemente iluminado, y los enormes espejos de pesados marcos dorados de todas las paredes reflejaban y multiplicaban aquella iluminación chillona. Había varios camareros en mangas de camisa, trabajando duro para preparar tragos a los holgazanes que bordeaban la ancha barra conopial adornada en latón.
Al fondo, con el cuerpo apoyado en la barra y un puro sujeto en un ángulo agudo en la comisura de los labios, se encontraba un hombre alto, fuerte y de complexión robusta que no podía ser otro que el famoso McGinty en persona.
Era un gigante de melena oscura, barbudo hasta los pómulos y con una mata de cabello negro como el cuervo que le caía sobre el cuello.
Su tez era tan morena como la de un italiano, y sus ojos eran de un extraño negro apagado que, combinado con un ligero estrabismo, les confería un aspecto particularmente siniestro.
Todo lo demás en aquel hombre —sus nobles proporciones, sus finos rasgos y su porte franco— encajaba con ese aire jovial y camaraderil que aparentaba.
Aquí, diría cualquiera, hay un tipo llano y honesto, cuyo corazón sería noble por muy rudas que pudieran parecer sus palabras sin tapujos.
Solo cuando aquellos ojos muertos y oscuros, profundos y despiadados, se volvían hacia alguien, este se encogía por dentro, sintiendo que estaba cara a cara con una infinita posibilidad de maldad latente, con una fuerza, un valor y una astucia detrás que la hacían mil veces más mortífera.