estación. McMurdo se dio la vuelta y se negó a hablar con él. Por la tarde ya había vuelto de su misión y vio a McGinty en el Union House.
“Él viene”, dijo.
—¡Bien! —dijo McGinty.
El gigante estaba en mangas de camisa, con cadenas y sellos brillando a lo largo de su amplio chaleco y un diamante centelleando entre la franja de su poblada barba.
El alcohol y la política habían convertido al Jefe en un hombre muy rico y también poderoso. Más terrible, por lo tanto, parecía aquel atisbo de la cárcel o la horca que se le había aparecido la noche anterior.
—¿Crees que sabe mucho? —preguntó con ansiedad.
McMurdo negó con la cabeza sombríamente.
“Lleva aquí algún tiempo—seis semanas como mínimo. Supongo que no vino a estos parajes a contemplar el paisaje. Si ha estado trabajando entre nosotros todo ese tiempo con el dinero del ferrocarril a sus espaldas, me temo que habrá obtenido resultados y que ya los habrá transmitido”.
—No hay un solo hombre débil en la logia —exclamó McGinty—. Fieles como el acero, todos y cada uno de ellos. Y, sin embargo, ¡por Dios! ahí está esa alimaña de Morris. ¿Qué hay de él? Si alguien nos traiciona, tendría que ser él. Tengo la tentación de mandar a un par de muchachos hoy antes del anochecer para darle una paliza y ver qué pueden sacarle.
—Bueno, en eso no habría ningún daño —contestó McMurdo—. No voy a negar que le tengo simpatía a Morris y me daría pena verle sufrir algún daño. Me ha hablado una o dos veces sobre asuntos de la