habitación fatal, mientras el aterrorizado mayordomo los seguía de cerca, cerrando la puerta tras de sí para ocultar la terrible escena a las doncellas.
El hombre muerto yacía boca arriba, desparramado con las extremidades extendidas en el centro de la habitación. Vestía únicamente una bata rosa, que cubría su ropa de dormir. Llevaba zapatillas de estar por casa en sus pies descalzos.
El médico se arrodilló junto a él y sostuvo la lámpara de mano que había estado sobre la mesa. Una sola mirada a la víctima bastó para demostrarle al curandero que su presencia era prescindible. El hombre había sido horriblemente mutilado.
Cruzada sobre su pecho había un arma curiosa, una escopeta con el cañón recortado un pie por delante de los gatillos. Estaba claro que esta había sido disparada a corta distancia y que él había recibido toda la carga en la cara, destrozándole la cabeza casi por completo. Los gatillos habían sido atados con alambre para que la descarga simultánea fuera más destructiva.
El policía rural estaba desconcertado y turbado por la enorme responsabilidad que había recaído tan repentinamente sobre él.
—No tocaremos nada hasta que lleguen mis superiores —dijo en voz baja, mirando con horror la espantosa cabeza.
—Aquí no se ha tocado nada hasta el momento —dijo Cecil Barker—. De eso respondo yo. Lo ven exactamente tal como lo encontré.
“¿Cuándo fue eso?” El sargento había sacado su libreta.
—Eran apenas las once y media. No había empezado a desvestirme y estaba sentado junto al fuego en mi dormitorio cuando oí el disparo. No