Al acercarme al lugar, percibí unas voces, un comentario con el tono grave de un hombre, respondido por una pequeña carcajada femenina.
Un instante después había rebasado el extremo del seto y mis ojos se posaron en la señora Douglas y en el hombre llamado Barker antes de que se percataran de mi presencia.
Su aspecto me dio una sacudida. En el comedor había sido recatada y discreta. Ahora todo fingimiento de dolor se había esfumado de su rostro. Sus ojos brillaban con la alegría de vivir y su semblante aún temblaba de diversión por algún comentario de su compañero.
Él estaba sentado hacia adelante, con las manos entrelazadas y los antebrazos sobre las rodillas, con una sonrisa cómplice en su rostro audaz y apuesto. En un instante —pero fue un instante demasiado tarde— retomaron sus máscaras solemnes al aparecer mi figura en su campo visual. Unas pocas palabras apresuradas cruzaron entre ellos, y entonces Barker se levantó y vino hacia mí.
—Perdone, caballero —dijo él—, ¿pero me estoy dirigiendo al Dr. Watson?
Hice una reverencia con una frialdad que mostraba, me atrevo a decir, muy claramente la impresión que se había producido en mi espíritu.
“Pensábamos que probablemente era usted, ya que su amistad con el señor Sherlock Holmes es muy conocida. ¿Le importaría venir a hablar con la señora Douglas por un instante?”
Lo seguí con el rostro sombrío. Veía muy claramente en los ojos de mi mente aquella figura destrozada en el suelo. Allí, a pocas horas de la tragedia, estaban su esposa y su amigo más cercano riendo juntos tras un arbusto en el jardín que había sido suyo. Saludé a la dama con reserva. Me había afligido con su dolor en el comedor. Ahora correspondía a su mirada suplicante con una mirada