“No, no, Jack, las bravatas conmigo no sirven. Fui oficial en Chicago antes de venir a esta maldita carbonera, y reconozco a un matón de Chicago cuando lo veo”.
A McMurdo se le cayó el rostro. —¿No me digas que eres Marvin, el del Central de Chicago! —exclamó.
“El mismo viejo Teddy Marvin, a sus órdenes. No hemos olvidado lo de Jonas Pinto por allá arriba”.
“Nunca le disparé”.
“¿No lo hiciste? Es una buena prueba imparcial, ¿verdad? Bueno, su muerte te vino de perlas, o te habrían pillado por falsificación de moneda. En fin, dejemos eso en el pasado; porque, entre tú y yo —y tal vez vaya más allá de mi deber al decirlo—, no pudieron armar un caso claro contra ti, y Chicago está abierta para ti mañana”.
“Estoy muy bien donde estoy.”
—Bueno, ya te he dado la pista, y eres un perro malhumorado por no agradecermela.
—Bueno, supongo que tienes buenas intenciones, y te lo agradezco —dijo McMurdo de muy mala gana.
—Por mi parte, guardaré silencio mientras te vea andar por el buen camino —dijo el capitán—. Pero, ¡por Dios!, si te libras de esta, ¡será otra historia! Así que buenas noches... y buenas noches, consejero.
Salió del bar; pero no sin antes haber creado a un héroe local. Las hazañas de McMurdo en el lejano Chicago ya se habían susurrado antes. Había evadido todas las preguntas con una sonrisa, como alguien que no desea que le impongan la grandeza. Pero ahora el asunto quedaba oficialmente confirmado. Los holgazanes del bar lo rodearon y le