“¿Vas a traicionar a uno que te ha apoyado durante estos cinco años en favor de un hombre al que no habías visto en tu vida? ¡No eres el Bodymaster de por vida, Jack McGinty, y por Dios que la próxima vez que haya votaciones...!”
El Consejero se abalanzó sobre él como un tigre. Su mano se cerró alrededor del cuello del otro y lo arrojó hacia atrás sobre uno de los barriles. En su furia loca le habría estrangulado la vida si McMurdo no hubiera intervenido.
—¡Tranquilo, concejal! ¡Por el amor de Dios, cálmate! —gritó mientras lo tiraba hacia atrás.
McGinty soltó su presa, y Baldwin, acobardado y tembloroso, boqueando en busca de aire y tiritando en cada miembro, como quien se ha asomado al borde mismo de la muerte, se incorporó sobre el barril contra el que había sido lanzado.
—¡Llevas muchos días pidiéndolo a gritos, Ted Baldwin, y ya lo tienes! —gritó McGinty, con el enorme pecho subiendo y bajando—. Quizá creas que, si me destituyen de Bodymaster por votación, acabarías en mi lugar. A la logia le corresponde decidir eso. Pero mientras yo sea el jefe, no permitiré que nadie levante la voz contra mí ni contra mis decisiones.
—No tengo nada en contra de usted —murmuró Baldwin, palpándose la garganta.
—Pues bien —exclamó el otro, volviendo en un instante a una jovialidad brusca—, ya somos todos buenos amigos otra vez y se acabó el asunto.
Bajó una botella de champaña del estante y sacó el corcho con un giro.