Thibault se sintió horrorizado al comprender con qué escrupulosa exactitud el lobo negro había cumplido su parte del contrato, y no sin un estremecimiento pensó en el derecho que ahora tenía el maestro Isengrin para reclamar una puntualidad de pago equivalente a cambio.
Comenzó a preguntarse con inquietud si el lobo, después de todo, era el tipo de ser que seguiría conformándose con unos pocos pelos; y esto tanto más cuanto que, tanto en el momento de su deseo como durante los minutos sucesivos en que este se había ido cumpliendo, no había experimentado la más mínima sensación en la raíz del cabello, ni siquiera el más leve cosquilleo.
Estaba lejos de sentirse agradablemente afectado por la vista del pobre cadáver de Marcotte; no lo había querido, es verdad, y sentía que tenía buenas razones para no hacerlo; pero su antipatía hacia el difunto nunca había llegado al extremo de hacerle desear su muerte, y el lobo sin duda había ido mucho más allá de sus deseos.
Al mismo tiempo, Thibault nunca había dicho con precisión qué era lo que deseaba, y le había dejado al lobo un amplio margen para el ejercicio de su malicia; evidentemente, en el futuro tendría que ser más cuidadoso al precisar exactamente lo que quería y, sobre todo, más circunspecto respecto a cualquier deseo que pudiera formular.
En cuanto al Barón, aunque todavía vivía, estaba casi como muerto. Desde el momento en que, como resultado del deseo de Thibault, había caído fulminado como por un rayo, había permanecido inconsciente. Sus hombres lo habían tumbado sobre el montón de brezo que el zapatero había amontonado para ocultar la puerta del cobertizo, y