—¡Ah, ah! —dijo Thibault—, probablemente esta sea obra de mis amigos, los lobos; evidentemente aprovecharon el permiso que les di.
Con curiosidad por saber, si fuera posible, quién había sido la víctima, lo examinó más de cerca; su curiosidad no tardó en verse satisfecha, pues la insignia, que los lobos sin duda habían rechazado por ser menos fácil de digerir que el resto, yacía sobre el tórax del esqueleto, como la etiqueta en un fardo de mercancías.
J. B. Lestocq, guardián principal del conde de Mont-Gobert.
—¡Bien hecho! —rió Thibault—, he aquí al menos uno que no vivió mucho tiempo para disfrutar del resultado de su acto asesino.
Luego, frunciendo el ceño, murmuró para sí, en voz baja, y esta vez sin reír:
—¿Existirá tal vez, después de todo, eso que la gente llama una Providencia?
La muerte de Lestocq no era difícil de explicar. Esa noche probablemente había estado ejecutando alguna orden de su amo y, en el camino entre Mont-Gobert y Longpont, había sido atacado por los lobos.
Se había defendido con el mismo cuchillo con el que había herido al Barón, pues Thibault encontró el cuchillo a pocos pasos, en un lugar donde el suelo mostraba rastros de una lucha encarnizada; por fin, desarmado, las feroces bestias lo habían arrastrado al barranco y allí lo habían devorado.
Thibault se iba volviendo tan indiferente a todo que no sentía ni placer ni pesar, ni satisfacción ni remordimiento por la muerte de Lestocq; lo único que pensaba era que aquello le simplificaba las cosas a la condesa, pues ahora solo tendría a su marido de quien vengarse.