había comprendido, quien realmente la había matado, y experimentó un dolor genuino y abrumador, tanto más punzante cuanto que por primera vez en muchos largos meses se olvidó de pensar en sí mismo, y pensó únicamente en la mujer muerta, ahora perdida para él por siempre.
Al oír los golpes del martillo clavando los clavos en el ataúd, al oír cómo la tierra y las piedras eran arrojadas a la pala en la fosa y caían con un golpe sordo sobre el cuerpo de la única mujer que había amado en su vida, una sensación de vértigo se apoderó de él.
Pensó que las duras piedras debían de estar magullando la tierna carne de Agnelette, tan fresca y dulce hacía apenas unos días, y todavía palpitante de vida ayer mismo, y anduvo haciendo un movimiento como para abalanzarse sobre los agresores y arrebatarles el cuerpo que, muerto, sin duda debía pertenecerle a él, ya que, en vida, había pertenecido a otro.
Pero el dolor del hombre venció a este instinto de fiera acorralada; un estremecimiento recorrió el cuerpo oculto bajo su piel de lobo; las lágrimas brotaron de los fieros ojos inyectados en sangre, y el desdichado exclamó:
«¡Oh, Dios! ¡Toma mi vida, la doy con gusto, si tan solo con mi muerte puedo devolverle la vida a aquella a quien he matado!».
A las palabras siguió un aullido tan espantoso que cuantos estaban en el cementerio huyeron, quedando el lugar completamente desierto.
Casi al mismo tiempo, los sabuesos, tras haber recuperado el rastro, entraron saltando por encima del muro, seguidos por el barón, chorreando sudor mientras montaba su caballo, cubierto de espuma y de sangre.