La rama que crujió fue aquella sobre la cual Thibault estaba equilibrado; el barón era un tirador excelente y la había partido justo entre el tronco y el pie del zapatero.
Privado de su apoyo, Thibault cayó, rodando de rama en rama. Afortunadamente el árbol era espeso y las ramas fuertes, de modo que su caída quedó amortiguada y fue menos rápida de lo que podría haber sido, y finalmente llegó al suelo, tras muchos botes, sin más malas consecuencias que una sensación de gran miedo y unos cuantos rasguños leves en aquella parte de su cuerpo que primero había entrado en contacto con la tierra.
—¡Por los cuernos de Belcebu! —exclamó el barón, encantado con su propia habilidad—, ¡si no es mi bromista de la mañana! ¡Ah! conque, ¡bribón!, ¿te pareció tan corto el discurso que tuviste con mi fusta, que estás tan ansioso por retomarlo donde lo dejamos?
—Oh, en cuanto a eso, le aseguro que no es así, mi Señor —respondió Thibault en un tono de la más perfecta sinceridad.
—Tanto mejor para su piel, buen hombre. Bien, y ahora dígame qué hacía usted ahí arriba, enroscado en la copa de aquel roble.
—Mi Señor puede verlo por sí mismo —respondió Thibault, señalando unas cuantas ramitas secas esparcidas aquí y allá por el suelo—: estaba cortando un poco de leña seca para el fuego.
—¡Ah! Ya veo. Y bien, mi buen amigo, nos dirá usted ahora, sin andarse con rodeos, qué ha sido de nuestro ciervo.
—¡Por todos los demonios, él debería saberlo, visto que ha estado ahí arriba apostado para no perderse ni uno solo de sus movimientos! —intervino Marcotte.
—Pero os juro, mi Señor —dijo Thibault—, que no sé qué es lo que queréis decir con este maldito gamo.