Así que me desnudé y me metí en la cama. Cinco minutos después, Mocquet roncaba como un contrabajo.
Me di vueltas y revueltas durante unas buenas dos horas antes de poder conciliar el sueño. ¡Cuántas noches en vela no habré pasado en la víspera de la primera tirada de la temporada!
Por fin, hacia la medianoche, la fatiga se apoderó de mí. Una repentina sensación de frío me despertó sobresaltado a las cuatro de la mañana; abrí los ojos. Mocquet me había quitado las mantas echándolas a los pies de la cama, y estaba de pie junto a mí, apoyando ambas manos en su escopeta, con el rostro radiante dirigido hacia mí, mientras, con cada nueva bocanada de su pipa corta, la luz de esta iluminaba sus facciones.
“Bueno, ¿cómo te ha ido, Mocquet?”
“Ha sido localizado en su guarida.”
“¿El lobo? ¿Y quién lo rastreó?”
“Este viejo necio de Mocquet”.
«¡Bravo!»
“¡Pero adivina dónde ha elegido guarecerse, este de los buenos lobos el más complaciente!”
—¿Dónde estaba entonces, Mocquet?
“Si te diera cien oportunidades no lo adivinarías! en el soto de los Tres Robles”.
—¿Lo tenemos, entonces?
“Ya lo creo que sí.”