el péndulo monstruoso, al oscilar de atrás hacia adelante, proclamaba por turno en cada latido: «¡Jamás! ¡Por siempre!». Y así yacía y oía pasar una a una las largas horas del día; y entonces, por fin, el reloj dio las nueve. A las nueve y media, él, Thibault, habría sido Raoul, y Raoul habría sido Thibault, durante exactamente veinticuatro horas. A medida que el último golpe de la hora se apagaba, Thibault sintió que la fiebre lo abandonaba, y fue reemplazada por una sensación de frialdad que rayaba casi en el escalofrío. Abrió los ojos, temblando de frío, y vio al sacerdote al pie de la cama rezando las oraciones por los agonizantes, y las manecillas del reloj real señalando las nueve y cuarto.
Sus sentidos se habían vuelto tan agudos que, por imperceptible que fuera su doble movimiento, aun así podía ver cómo el mayor y el menor se arrastraban lentamente; se acercaban poco a poco a la hora crítica: ¡las nueve y media! Aunque la esfera del reloj estaba en la oscuridad, parecía iluminada por alguna luz interior. A medida que el minutero se acercaba al número seis, un espasmo cada instante más y más violento sacudió al moribundo; sus pies estaban helados, y el entumecimiento ascendía lenta pero inexorablemente de los pies a las rodillas, de las rodillas a los muslos, de los muslos a la parte baja del cuerpo. El sudor le corría por la frente, pero no tenía fuerzas para limpiárselo, ni siquiera para pedir que se lo limpiaran. Era un sudor de agonía que, bien lo sabía, en cualquier momento podía convertirse en el sudor de la muerte. Toda suerte de extrañas formas, que no tenían nada de humano, flotaban ante sus ojos; la luz se desvanecía; unas alas como de murciélago parecían levantar su cuerpo y transportarlo a alguna región crepuscular, que no era ni vida ni muerte, sino que parecía parte de ambas.