manera tan imprudente, se había convertido ahora en un verdadero mechón, de un color y un brillo que rivalizaban con las llamas más vivas de su hogar.
Su frente se cubrió de un sudor frío. Sabiendo, sin embargo, que todo intento de arrancárselo o cortárselo sería inútil, se resignó a sacar el mejor partido posible de la situación y, en adelante, a abstenerse en la medida de lo posible de formular deseos.
Lo mejor era apartar de su mente todos los deseos ambiciosos que le habían perjudicado de forma tan funesta, y volver a su humilde oficio. Así pues, Thibault se sentó e intentó trabajar, pero no tenía ganas de hacerlo.
En vano intentó recordar los villancicos que solía cantar en los días más felices en que las hayas y los abedules se moldeaban tan rápidamente bajo sus dedos; sus herramientas permanecieron intocadas durante horas enteras.
Le dio vueltas al asunto, preguntándose si no era una miseria devorarse el corazón trabajando solo por el privilegio de llevar una existencia dolorosa y desdichada, cuando, dirigiendo juiciosamente los propios deseos, se podía alcanzar la felicidad con tanta facilidad.
Antiguamente, incluso la preparación de su frugal comida había sido una distracción agradable, pero ya no era así; cuando el hambre se apoderaba de él y se veía obligado a comer su trozo de pan negro, lo hacía con un sentimiento de repugnancia, y la envidia, que hasta entonces no había sido más que una vaga aspiración a la comodidad y el bienestar, se había convertido ahora en un odio ciego y violento hacia sus semejantes.
Aun el día, por largo que le pareció a Thibault, transcurrió como todos los demás.