«Sí, basura, basura sin valor, lo vuelvo a decir, Marcotte. Solo la basura se detendría ante un cheque como ese, después de cazar a un mísero ciervo durante tantas horas seguidas».
—Mi Señor —respondió Marcotte, en un tono que mezclaba la dignidad y el dolor—, mi Señor, digan que es culpa mía, llámenme tonto, necio, sinvergüenza, canalla, idiota; insúltenme a mí en persona, o a mi esposa, a mis hijos, y no me importa; pero por el bien de todos mis servicios pasados hacia usted, no me ataque en mi cargo de jefe de rehalas, no insulte a sus perros.
—¿Cómo explica su silencio, entonces? ¡Dígame eso! ¿Cómo lo explica? Estoy muy dispuesto a escuchar lo que tiene que decir, y estoy escuchando.
“No puedo explicarlo más que usted, mi Señor; el maldito animal debe de haber volado hacia las nubes o desaparecido en las entrañas de la tierra”.
—¡Qué tonterías estás diciendo! —exclamó el barón—, ¿quieres hacer creer que el ciervo se ha metido bajo tierra como un conejo, o que ha salido del suelo como un urogallo?
—Mi Señor, lo decía solo como una forma de hablar. Lo que sí es verdad, lo que es un hecho, es que hay algo de brujería detrás de todo esto. Tan cierto como que ahora es de día, mis perros, todos y cada uno de ellos, se tumbaron al mismo tiempo, de repente, sin dudarlo ni un instante. Pregúntenle a cualquiera que estuviera cerca de ellos en ese momento. Y ahora ni siquiera intentan recuperar el rastro, sino que ahí se quedan echados en el suelo como tantos ciervos en su guarida. Les pregunto, ¿es eso natural?