Mientras íbamos por el camino real, Blantyre me había dejado correr a mi aire; pero ahora, con mano ligera y ojo experto, me guio por el terreno de forma tan magistral que mi paso apenas se ralentizó y estábamos claramente dándoles alcance.
A mitad de camino del páramo había una zanja ancha recién excavada, y la tierra de la excavación había sido arrojada burdamente al otro lado. ¡Seguro que esto los detendría!
Pero no; casi sin dudarlo, Lizzie dio el salto, tropezó entre los toscos terrones y cayó. Blantyre gimió: «¡Ahora, Auster, haz tu mejor esfuerzo!».
Me dio las riendas firmes. Me encogí bien y, de un salto decidido, salvé tanto la zanja como el talud.
Inmóvil entre el brezo, con el rostro contra la tierra, yacía mi pobre joven ama.
Blantyre se arrodilló y pronunció su nombre: no hubo sonido.
Con suavidad le volvió la cara hacia arriba: estaba cadavéricamente blanca y tenía los ojos cerrados. «¡Annie, querida Annie, háblame!».
Pero no hubo respuesta. Le desabotonó el hábito, le aflojó el cuello, le palpó las manos y las muñecas, y luego se incorporó de un salto y miró a su alrededor con desesperación en busca de ayuda.
A poca distancia había dos hombres cortando turba que, al ver a Lizzie correr desbocada y sin jinete, habían dejado su trabajo para atraparla.
El alarido de Blantyre no tardó en atraerlos al lugar. El hombre de adelante parecía muy apesadumbrado ante la escena y preguntó qué podía hacer.