mi alrededor, voces altas y enfadadas, y la bajada del equipaje, pero todo era como un sueño. Me pareció oír aquella dulce y compasiva voz que decía: «¡Oh! ¡Pobre caballo! Es todo culpa nuestra».
Alguien se acercó y aflojó la ahogadera de mi brida, y desató los tirantes que mantenían el collar tan apretado contra mí.
Alguien dijo: «Está muerto, no volverá a levantarse».
Luego pude oír a un policía dando órdenes, pero ni siquiera abrí los ojos; solo podía exhalar un suspiro jadeante de vez en cuando.
Me echaron un poco de agua fría por la cabeza, me vertieron un poco de tónico en la boca y me cubrieron con algo.
No sé cuánto tiempo permanecí allí, pero noté que la vida volvía a mí, y un hombre de voz amable me palmeaba y me animaba a levantarme.
Tras darme un poco más de licor reconstituyente, y después de uno o dos intentos, me puse en pie tambaleándome y fui conducido con delicadeza hacia unos establos que había muy cerca.
Aquí me metieron en un establo bien provisto de paja seca y me trajeron unas gachas calientes que bebí con agradecimiento.
Por la tarde me había recuperado lo suficiente como para que me llevaran de vuelta a las caballerizas de Skinner, donde creo que hicieron por mí todo lo que pudieron.
Por la mañana, Skinner vino con un herrador a verme. Me examinó muy de cerca y dijo: «Esto es un caso de exceso de trabajo más que de enfermedad, y si pudiera darle seis meses de descanso, podría volver a trabajar; pero ahora no le queda ni una onza de fuerza».
—Pues entonces que se vaya al diablo —dijo Skinner—; no tengo prados para cuidar caballos enfermos; podría recuperarse o no, y esas