—Vamos, Beauty —dijo mi amo, y me dio un toque con el fusta, pero yo no me atreví a moverme; me dio un golpe seco; salté, pero no me atreví a avanzar.
—Hay algo malo, señor —dijo John, y saltó del pescante, se acercó a mi cabeza y miró a todos lados—. Intentó hacerme avanzar. Vamos, Mucha-Belleza, ¿qué te pasa? Por supuesto que no se lo podía decir, pero yo sabía muy bien que el puente no era seguro.
En ese mismo instante, el hombre del puesto de peaje del otro lado salió corriendo de la casa, agitando una antorcha como un enloquecido.
«¡Hoy, hoy, hoy! ¡hola!, ¡alto!», gritó.
—¿Qué pasa? —gritó mi amo.
“El puente está roto por la mitad, y parte de él se lo ha llevado la corriente; si sigues adelante, caerás al río”.
—¡Gracias a Dios! —dijo mi amo. —¡Belleza! —dijo John, y tomó la brida y me giró suavemente hacia el camino de la derecha, junto a la orilla del río. El sol se había puesto hacía un rato; el viento parecía haber amainado después de aquella ráfaga furiosa que arrancó el árbol. Se hacía cada vez más oscuro, cada vez más silencioso. Yo trotaba tranquilamente, con las ruedas haciendo apenas ruido sobre el camino blando. Durante un buen rato ni el amo ni John hablaron, y luego el amo comenzó con voz seria. No pude entender mucho de lo que dijeron, pero descubrí que creían que, si hubiera continuado por donde el amo quería, lo más probable es que el puente se hubiera venido abajo bajo nosotros, y el caballo, el carruaje, el amo y el hombre habrían caído al río; y como la corriente bajaba con mucha fuerza, y no había luz ni ayuda a mano, era más que probable que nos hubiéramos ahogado todos.