que vagan por la eternidad, Para perecer más bien, tragado y perdido En el amplio vientre de la Noche no creada, ¿Devoide de sentido y movimiento? Y quién sabe, Suponiendo esto un bien, si nuestro furioso enemigo Puede otorgarlo, o lo hará jamás? Cómo puede Es dudoso; que nunca lo hará es seguro. ¿Acaso él, tan sabio, desatará de golpe su ira, Acaso por impotencia, o incauto, Para dar a sus enemigos su deseo, y acabar Con ellos en su ira, a quienes su ira salva ¿Para castigarlos sin fin?
«¿Por qué cesamos, pues?» Dicen los que aconsejan la guerra; «estamos decretados, reservados y destinados al eterno dolor; hagamos lo que hagamos, ¿qué más podemos sufrir, qué podemos sufrir peor?» ¿Es esto, pues, lo peor, así sentados, así deliberando, así en armas? ¿Qué cuando huíamos a la desesperada, perseguidos y golpeados por el trueno castigador del Cielo, y suplicamos al abismo que nos amparara? Este infierno pareció entonces un refugio de aquellas heridas. ¿O cuando yacíamos encadenados en el lago ardiente? Eso ciertamente fue peor. ¿Qué si el aliento que encendió esos sombríos fuegos despertara,