—Y tenías toda la razón —gritó—. Y ahora tú... ¿cómo te llamas, amigo?
—Jim —le dije—.
—Jim, Jim —dice, al parecer bastante satisfecho—. Bueno, pues vera usted, Jim, he llevado una vida tan dura que le daría vergüenza oír hablar de ella. Ahora bien, por ejemplo, al verme, ¿no diría usted que he tenido una madre piadosa? —preguntó.
—Pues no, en particular no —respondí.
—Ah, bueno —dijo él—, pero yo era... extraordinariamente piadoso. Y era un muchacho educado y piadoso, y soltaba el catecismo tan rápido que no se le entendía ni una palabra. ¡Y en esto vino a parar, Jim, y empezó jugando a las tabas sobre las santas lápidas! Así fue como empezó, pero fue más lejos que eso, y eso me dijo mi madre, y me lo predijo todo, sí señora, la piadosa mujer. Pero fue la Providencia la que me trajo aquí. Lo he pensado bien en esta solitaria isla y he vuelto a la piedad. No me verán probar el ron muy a menudo, salvo un dedalito por la buena suerte, por supuesto, a la primera oportunidad que tenga. Estoy empeñado en ser bueno, y ya veo cómo lograrlo. Y, Jim —mirando a su alrededor y bajando la voz a un susurro—, soy rico.
Ahora estaba seguro de que el pobre muchacho se había vuelto loco en su soledad, y supongo que debí de haber reflejado ese sentimiento en mi rostro, pues repitió la afirmación con vehemencia:
«¡Rico! ¡Rico! —digo—. Y te voy a decir una cosa, haré un hombre de ti, Jim. ¡Ah, Jim, bendecirás tu buena estrella, ya lo creo, fuiste el primero en encontrarme!».
Y ante esto una sombra sombría cruzó de repente por su rostro y apretó con fuerza mi mano y levantó un dedo índice de manera amenazante ante mis ojos.
—Ahora, Jim, dime la verdad; ¿ese no es el barco de Flint? —preguntó.