—Ah, bueno, hijo mío, da gracias a las estrellas de que esté muerto —dijo Silver.
—¡Era un demonio feo de narices —exclamó un tercer pirata con un estremecimiento—, y con la cara azulada y todo!
—Así fue como el ron se lo llevó —añadió Merry.
«¡Azul! Bueno, creo que era azul. Eso es palabra cierta».
Desde que habían encontrado el esqueleto y se habían metido en este hilo de pensamientos, habían hablado cada vez más bajo, y para entonces casi susurraban, de modo que el sonido de su charla apenas interrumpía el silencio del bosque.
De repente, de en medio de los árboles frente a nosotros, una voz delgada, aguda y temblorosa entonó la conocida melodía y letra:
“¡Diez y seis hombres sobre el cofre del muerto, yo-ho-ho y una botella de ron!”
Jamás he visto a hombres más terriblemente afectados que los piratas. El color desapareció de sus seis rostros como por encantamiento; algunos se pusieron en pie, otros se aferraron a los demás; Morgan se arrastró por el suelo.
—¡Es Flint, por el ⸻! —gritó Merry.
La canción había cesado tan de repente como había empezado—interrumpida, se diría, en mitad de una nota, como si alguien hubiera puesto la mano sobre la boca del cantante. Llegando desde tan lejos a través de la atmósfera clara y soleada entre las verdes copas de los árboles, me había parecido que sonaba con ligereza y dulzura, y el efecto en mis compañeros fue de lo más extrañador.