Voy a Bristol
Pasó más tiempo del que el hacendado imaginaba antes de que estuviéramos listos para hacernos a la mar, y ninguno de nuestros primeros planes —ni siquiera el del doctor Livesey, de tenerme a su lado— pudo llevarse a cabo como lo habíamos pensado. El doctor tuvo que ir a Londres en busca de un médico que se hiciera cargo de su consulta; el squire trabajaba sin descanso en Bristol; y yo seguí viviendo en la Mansión bajo la custodia del viejo Redruth, el guardabosques, casi como un prisionero, pero lleno de sueños marineros y de las más encantadoras expectativas sobre islas extrañas y aventuras. Me pasaba las horas muertas meditando sobre el mapa, cuyos detalles recordaba a la perfección. Sentado junto al fuego en la sala del ama de llaves, me acercaba a aquella isla, en mi imaginación, desde todos los rumbos posibles; exploré cada acre de su superficie; subí mil veces a esa colina alta llamada catalejo, y desde la cumbre disfruté de los más maravillosos y cambiantes panoramas. A veces la isla bullía de salvajes con los que luchábamos; a veces estaba llena de animales peligrosos que nos daban caza; pero en ninguna de mis fantasías me ocurrió nada tan extraño y trágico como nuestras aventuras reales.
Pasaron las semanas, hasta que un buen día llegó una carta dirigida al doctor Livesey, con este añadido: «Para ser abierta, en su ausencia, por Tom Redruth o el joven Hawkins». Acatando esta orden, encontramos —o más bien encontré, pues al guardabosque le costaba leer cualquier otra cosa que no fuera letra de imprenta— la siguiente noticia de suma importancia:
“Old Anchor Inn, Bristol, 1 de marzo de 17—.