El grito marinero de la guardia, aquel hermoso «Todo marcha bien», jamás había resonado de forma más tranquilizadora en mis oídos.
Entre tanto, de una cosa no cabía duda: llevaban una guardia rematadamente mala. Si hubiesen sido Silver y sus muchachos los que ahora se les iban acercando sigilosamente, ni una sola alma habría visto el amanecer. En eso consistía, pensé, tener al capitán herido; y de nuevo me culpé duramente por haberlos dejado en aquel peligro con tan pocos hombres para montar guardia.
Por entonces había llegado a la puerta y me puse de pie. Todo estaba oscuro en el interior, de modo que no podía distinguir nada con la vista. En cuanto a los sonidos, se oía el zumbido constante de los ronquidos y un pequeño ruido ocasional, un parpadeo o picoteo que no lograba explicarme de ningún modo.
Con los brazos por delante, entré con paso firme. Me acostaría en mi propio sitio (pensé, con una risita silenciosa) y disfrutaría de sus caras cuando me encontraran por la mañana. Mi pie tropezó con algo blando: era la pierna de un durmiente, que se dio la vuelta y gimió, pero sin despertarse.
Y de pronto, de repente, una voz chillona brotó de la oscuridad:
«¡Piezas de ocho! ¡piezas de ocho! ¡piezas de ocho! ¡piezas de ocho! ¡piezas de ocho!» y así sucesivamente, sin pausa ni cambio, como el repiqueteo de un pequeño molino.
¡El loro verde de Silver, el capitán Flint! Era ella a quien había oído picotear un trozo de corteza; era ella, vigilando mejor que cualquier ser humano, quien así había anunciado mi llegada con su tedioso estribillo.
No me quedó tiempo para reaccionar. Ante el tono cortante y seco del loro, los que dormían se despertaron y se pusieron en pie, y con un terrible juramento la voz de Silver gritó: