Luego bordeé los bosques hasta recuperar la parte posterior, o el lado de la orilla, del blocao, y pronto fui calurosamente recibido por el fiel grupo.
Pronto hube contado mi historia y comencé a mirar a mi alrededor.
La casa de troncos estaba hecha de troncos de pino sin desbastar: techo, paredes y suelo. Este último se alzaba en varios lugares hasta un pie o un pie y medio por encima de la superficie de la arena.
Había un porche en la puerta, y bajo este porche manaba el pequeño manantial en una especie de dápside artificial bastante extraña: nada menos que una gran caldera de hierro de barco, con el fondo reventado, y hundida «hasta la línea de flotación», como decía el capitán, entre la arena.
Poco había quedado aparte del armazón de la casa, pero en un rincón había una losa de piedra dispuesta a modo de hogar, y una vieja cesta de hierro oxidado para contener el fuego.
Las laderas del cerro y todo el interior de la empalizada habían sido despojados de árboles para construir la casa, y por los tocones podíamos ver qué arboleda tan hermosa y altísima había sido destruida. La mayor parte de la tierra había sido arrastrada por el agua o sepultada por sedimentos tras la tala de los árboles; solo donde el pequeño arroyo bajaba del hondonada, un espeso lecho de musgo y algunos helechos y pequeños arbustos rastreros seguían verdes entre la arena. Muy cerca de la empalizada —demasiado cerca para la defensa, según decían—, el bosque aún crecía alto y denso, todo de abetos por el lado de tierra, pero hacia el mar con una gran mezcla de encinas.
La fría brisa vespertina, de la que he hablado, silbaba a través de cada rendija de la tosca construcción y rociaba el suelo con una continua lluvia de fina arena.