Pronto la arena ardía y la resina se derretía en los troncos del blocao. Las chaquetas y los abrigos fueron arrojados a un lado; las camisas se abrieron por el cuello y se remangaron hasta los hombros; y allí permanecimos, cada uno en su puesto, en un delirio de calor y ansiedad.
Pasó una hora.
—¡Ahorcarlos! —dijo el capitán—. Esto es tan aburrido como la zona de las calmas ecuatoriales. Grey, silba para que levante viento.
Y en ese mismo momento llegó la primera noticia del ataque.
—Si le parece bien, señor —dijo Joyce—, si veo a alguien, ¿debo disparar?
“¡Te lo dije!”, exclamó el capitán.
—Gracias, señor —contestó Joyce, con la misma tranquila cortesía.
No hubo más ruido durante un tiempo, pero el comentario nos puso a todos en alerta, con los ojos y los oídos muy atentos: los mosqueteros con las armas equilibradas en las manos, el capitán en medio del blocao, con los labios muy apretados y el ceño fruncido.
Pasaron unos segundos, hasta que de pronto Joyce levantó su fusil de un golpe y disparó. El estampido apenas acababa de apagarse cuando se repitió una y otra vez desde el exterior en una descarga dispersa, tiro tras tiro, como una fila de gansos, desde todos los lados del recinto.
Varias balas golpearon la cabaña de troncos, pero ni una sola entró; y, a medida que el humo se disipaba y desvanecía, la empalizada y los bosques a su alrededor parecían tan tranquilos y vacíos como antes. Ni una sola rama se mecía, ni el brillo del cañón de un fusil delataba la presencia de nuestros enemigos.
—¿Le diste a tu hombre? —preguntó el capitán.