Así hablaba mientras se levantaba de la cama con gran dificultad, asiéndose de mi hombro con una fuerza que casi me arrancó un grito, y moviendo las piernas como si fueran un peso muerto.
Sus palabras, llenas de espíritu por su significado, contrastaban tristemente con la debilidad de la voz con la que las pronunciaba.
Se detuvo una vez que hubo adoptado una postura sentada en el borde.
“Ese médico me ha arruinado —murmuró—. Me zumban los oídos. Acuéstame para atrás”.
Antes de que pudiera hacer mucho para ayudarlo, había vuelto a caer en su sitio anterior, donde se quedó un rato en silencio.
—Jim —dijo, al fin—, ¿viste hoy a ese hombre de mar?
—¿«Perro Negro»? —pregunté.
—¡Ah! Perro Negro —dijo—. Es un mal bicho; pero hay otros peores que lo mandan. Ahora bien, si no puedo escapar de ninguna manera y me dan la mancha negra, sabelo, van tras mi viejo cofre de marinero; subite a un caballo... podés, ¿no? Bueno, entonces, subite a un caballo y andá a... ¡bueno, sí, lo haré!... a ese maldito doctor mequetrefe, y decile que saque a toda la tripulación —magistrados y toda la pesca— y que los caiga por sorpresa en la posada del Almirante Benbow: toda la vieja tripulación de Flint, grandes y chicos, todos los que quedan. Yo fui primer oficial, ¿sabés?, el primer oficial del viejo Flint, y soy el único que conoce el lugar. Me lo dio en Savannah, cuando estaba agonizando, casi como yo ahora, ¿viste? Pero no los delatés a menos que me den la mancha negra, o a menos que veas otra vez a Perro Negro, o a un marinero con una sola pierna, Jim... a ese por sobre todos.
—¿Pero qué es la mancha negra, capitán? —pregunté.