—Ven —dijo Silver, esforzándose con sus labios cenicientos por articular la palabra—, eso no sirve. Prepárate para virar. Este es un asunto raro, y no reconozco la voz, pero es alguien haciendo el tonto; alguien de carne y hueso, y puedes apostar la cabeza a que es así.
Su valor había regresado al hablar, y con él algo de color a su rostro. Ya los otros empezaban a prestar oído a aquel aliento, y estaban volviendo un poco en sí, cuando la misma voz prorrumpió de nuevo —esta vez no cantando, sino con un saludo débil y lejano, que resonaba aún más débil entre las grietas del Catavinos.
—Darby M’Graw —lamentó—, pues esa es la palabra que mejor describe el sonido—: ¡Darby M’Graw! ¡Darby M’Graw!, una y otra y otra vez; y luego, subiendo un poco más el tono, y con un juramento que omito: «¡Trae el ron a popa, Darby!».
Los bucaneros permanecieron clavados en el suelo, con los ojos salidos de las órbitas. Mucho después de que la voz se hubiera apagado, seguían mirando en silencio, con pavor, hacia adelante.
—¡Con eso basta! —jadeó uno—. Vámonos.
—Fueron sus últimas palabras —se lamentó Morgan—, sus últimas palabras a cara descubierta.
Dick tenía la Biblia abierta y rezaba con elocuencia. Había sido bien educado, Dick, antes de hacerse a la mar y caer en malas compañías.
Aun así, Silver seguía sin ser vencido. Pude oírle castañetear los dientes en la cabeza, pero aún no se había rendido.
—Nadie en esta maldita isla ha oído hablar de Darby —murmuró—; ni uno solo aparte de nosotros los que estamos aquí. Y luego, haciendo un gran esfuerzo: