Pero hacia el final del bombardeo, aunque todavía no osaba aventurarme en dirección al fortín, donde las balas caían con más frecuencia, había empezado, en cierto modo, a cobrar ánimo de nuevo; y tras un largo rodeo hacia el este, me arrastré entre los árboles de la orilla.
El sol acababa de ponerse, la brisa marina soplaba y correteaba entre los árboles, rizando la superficie gris del fondeadero; la marea también había bajado mucho, y grandes extensiones de arena quedaban al descubierto; el aire, tras el calor del día, me caló la chaqueta.
La Hispaniola seguía anclada donde mismo; pero, sin lugar a dudas, allí estaba la Jolly Roger—la bandera negra de la piratería—ondeando en su mástil. Mientras la miraba, se produjo otro fogonazo rojo y otro estallido, que hizo retumbar los ecos, y una bala de cañón más silbó a través del aire. Fue el último cañonazo.
Estuve tendido un buen rato, observando el bullicio que siguió al ataque. Unos hombres estaban demoliendo algo con hachas en la playa, cerca del fortín —el pobre bote auxiliar, descubrí más tarde—. A lo lejos, cerca de la desembocadura del río, una gran hoguera brillaba entre los árboles, y entre ese punto y el barco uno de los botes iba y venía; los hombres, a quienes había visto tan sombríos, gritaban a los remos como niños. Pero había un matiz en sus voces que sugería ron.
Por fin pensé que podía regresar hacia el fortín. Estaba bastante lejos, en la lengua de arena baja que cierra el fondeadero por el este y que, con la marea media, se une a la isla del Esqueleto; y ahora, al ponerme en pie, vi, un poco más allá en la misma lengua de arena y sobresaliendo entre unos arbustos bajos, una roca aislada, bastante alta y de un color singularmente blanco.
Se me ocurrió que esta podría ser la roca blanca de la que Ben Gunn había hablado, y que tarde o temprano se podría necesitar un bote, y yo sabría dónde buscar uno.