reconoció al doctor con un ceño inconfundible; luego su mirada recayó sobre mí, y pareció aliviado. Pero de repente su color cambió, y trató de incorporarse, gritando:
—¿Dónde está Perro Negro?
—Aquí no hay ningún Perro Negro —dijo el doctor—, salvo el que llevas sobre tus propias espaldas. Has estado bebiendo ron; has sufrido un ataque tal como te lo predije; y acabo de sacarte de la tumba de cabeza, muy en contra de mi propia voluntad. Ahora bien, señor Bones...
—Ese no es mi nombre —interrumpió él.
—Mucho me importa —replicó el doctor.
«Es el nombre de un bucanero de mi conocimiento, y te llamo así por abreviar, y lo que tengo que decirte es esto: un vaso de ron no te matará, pero si te tomas uno, te tomaras otro y otro, y me juego la peluca a que, si no cortas por lo sano, te morirás —¿entiendes eso?—, te morirás, y te irás a tu propio lugar, como el hombre de la Biblia. Vamos, haz un esfuerzo. Por esta vez te ayudaré a llegar a la cama».
Entre los dos, con no poco esfuerzo, nos arreglamos para subirlo a la planta alta y lo tendimos sobre su cama, donde su cabeza cayó hacia atrás sobre la almohada, como si estuviera a punto de desmayarse.
“Ahora bien, óyeme bien —dijo el doctor—, me lavo las manos; para ti, la palabra ron es la muerte”.
Y con eso se fue a ver a mi padre, llevándome con él del brazo.
“Esto no es nada”, dijo tan pronto como hubo cerrado la puerta. “Le he sacado suficiente sangre como para tenerlo tranquilo un tiempo; debería