Otra vez vino y se quedó callado un momento. Luego inclinó la cabeza hacia un lado y me miró.
—¿Es este Ben Gunn un hombre? —preguntó.
—No lo sé, señor —dije—. No estoy muy seguro de que esté cuerdo.
—Si hay alguna duda al respecto, sí que lo es —replicó el doctor—. Un hombre que lleva tres años mordiéndose las uñas en una isla desierta, Jim, no puede pretender parecer tan cuerdo como tú o como mí. No está en la naturaleza humana. ¿Era queso lo que dijiste que le apetecía?
“Sí, señor, queso”, contesté.
—Bien, Jim —dice—, fíjate en el bien que resulta de ser delicado con la comida. Has visto mi tabaquera, ¿verdad? Y nunca me has visto tomar rapé; la razón es que en mi tabaquera llevo un trozo de queso parmesano, un queso hecho en Italia, muy nutritivo. ¡Pues bien, eso es para Ben Gunn!
Antes de que se cenara, enterramos al viejo Tom en la arena, y nos quedamos un rato a su alrededor con la cabeza descubierta en la brisa. Se había juntado bastante leña, pero no tanta como al capitán le gustaba, y meneó la cabeza al verla, diciéndonos que «tendríamos que volver a ocuparnos de esto mañana con más alegría».
Luego, cuando nos hubimos comido el cerdo y cada uno se hubo tomado un buen vaso cargado de grog de brandy, los tres jefes se reunieron en un rincón para debatir sobre nuestras perspectivas.
Parece que no sabían qué hacer, pues las provisiones escaseaban tanto que habríamos tenido que rendirnos por hambre mucho antes de que llegara ayuda. Pero nuestra mejor esperanza, según se decidió, era acabar con los bucaneros hasta que arriaran su bandera o se fueran huyendo con la Hispaniola. De diecinueve ya se habían reducido a quince, otros dos estaban