Había arena en nuestros ojos, arena en nuestros dientes, arena en nuestras cenas, arena bailando en el manantial del fondo del fuego, ni más ni menos que si fueran gachas empezando a hervir. Nuestra chimenea era un agujero cuadrado en el techo; era solo una pequeña parte del humo la que lograba salir, y el resto remolineaba por la casa, manteniéndonos tosientes y llorosos.
A esto hay que añadir que Gray, el hombre nuevo, llevaba la cara vendada por un corte que se había hecho al escapar de los amotinados; y que el pobre y viejo Tom Redruth, todavía sin enterrar, yacía a lo largo de la pared, rígido y yerto, bajo la Union Jack.
Si se nos hubiera permitido quedarnos de brazos cruzados, a todos nos habrían entrado los remordimientos, pero el capitán Smollett nunca fue hombre para semejante cosa.
Todos fueron convocados ante él y nos dividió en guardias:
- El doctor, Gray y yo, por un lado;
- el hacendado, Hunter y Joyce, por el otro.
Por cansados que todos estuviéramos, dos fueron enviados a buscar leña, otros dos a cavar una tumba para Redruth, el doctor fue nombrado cocinero, a mí me pusieron de centinela en la puerta y el capitán en persona iba de uno a otro, manteniéndonos el ánimo alto y arrimando el hombro donde fuera necesario.
De vez en cuando el médico se asomaba a la puerta para tomar un poco de aire y descansar los ojos, que casi se le salían de las órbitas a causa del humo, y cada vez que lo hacía, tenía una palabra para mí.
—Ese hombre, Smollett —dijo en una ocasión—, es mejor hombre que yo. Y cuando digo eso, significa mucho, Jim.