—Sube a bordo, Mr. Hands —dije con ironía.
Giró los ojos pesadamente, pero estaba demasiado mal como para expresar sorpresa. Todo lo que pudo hacer fue pronunciar una sola palabra: «Brandy».
Se me ocurrió que no había tiempo que perder y, esquivando la botavara mientras se tambaleaba una vez más sobre la cubierta, me deslicé hacia la popa y bajé por la escalerilla de la Niederkunft hasta la cabina.
Era una escena de tal confusión como difícilmente podréis imaginar.
Todos los lugares cerrados con llave habían sido forzados en busca del mapa. El suelo estaba cubierto de barro, donde los rufianes se habían sentado a beber o a deliberar tras vadear las ciénagas que rodeaban su campamento.
Los mamparos, pintados de un blanco impecable y decorados con molduras doradas, presentaban un estampado de manos sucias. Docenas de botellas vacías entrechocaban en los rincones al compás del balanceo del barco.
Uno de los libros de medicina del doctor yacía abierto sobre la mesa, con la mitad de las hojas arrancadas, supongo, para encender las pipas. En medio de todo aquello, la lámpara seguía proyectando un brillo humeante, opaco y pardo como el ocre.
Bajé a la bodega; todos los barriles habían desaparecido y, de las botellas, un número verdaderamente sorprendente había sido vaciado y arrojado. Ciertamente, desde que comenzó el motín, ni uno solo de ellos debió de haber estado sobrio jamás.
Busqué por ahí y encontré una botella con un poco de brandy que le quedaba, para Hands; y para mí saqué un poco de bizcocho, unas frutas encurtidas, un gran racimo de pasas y un trozo de queso.